Folha

Sou  folha fresca que cai sobre água corrente.

Guiando-me, sinuosa, entre os vales desse mundo.

Vi os campos de trigo de Van Gogh e fui esmagado

sob o seu céu de inefáveis estrelas. 

No caminho das águas tornei-me as estações.

Já iluminei os dias ensolarados de janeiro.

Por mais de uma vez fui o amarelo, o laranja e o vermelho.

Por pouquíssimas, soprei o gélido ar do inverno.

Na correnteza, senti deveras mais do que  vi

Senti uma falta tremenda das águas pretéritas;

Até de águas pelas quais nunca errei.

(estranha essa suspeita de ter vivido o absurdo)

Vi o vento carregar palavras e gargalhadas e olhares

para longe...

Como se fossem poeira.

Receio ainda não ter visto muito do caminho.

Hoje, prefiro ser primavera.

Prefiro ser o mensageiro de incontáveis campos floridos

E desbravador de um momento inédito.

Não quero o bucolismo que encontrou Werther

Porque, dele, obteve apenas ilusão.

Na aurora, em meio ao orvalho sobre o solo delicado,

Verei o otimismo brotar triunfante. 

Resultar em flores concretas que sobreviverão;

Que relutarão em se tornarem memória em meio 

ao livro sem lembranças.

Doravante sou pétala entregue à brisa.

Eder de A. Benevides.